Just like someone lying down, he stands,

hung there by his huge will. He's somewhere other:

far-off, as if he were a nursing mother;

bound up tight in his own wreathen bands.

And the arrows coming — now and now

(as if self-willed, out of his loins they spring,

their free ends made of iron quivering).

Darkly, though, he smiles, unhurt somehow.

Only once does massive sorrow grow:

till his eyes see something mean and low,

they lie wide open, filled with pain. But then,

scorning them, he lets those killers go

who meant this beauty not to live again.

Der Stifter

Das war der Auftrag an die Malergilde.

Vielleicht daß ihm der Heiland nie erschien;

vielleicht trat auch kein heiliger Bischof milde

an seine Seite wie in diesem Bilde

und legte leise seine Hand auf ihn.

Vielleicht war dieses alles: so zu knien (so wie es alles ist was wir erfuhren):

zu knien: daß man die eigenen Konturen,

die auswärtswollenden, ganz angespannt

im Herzen hält, wie Pferde in der Hand.

Daß wenn ein Ungeheueres geschähe,

das nicht versprochen ist und nieverbrieft,

wir hoffen könnten, daß es uns nicht sähe

und näher käme, ganz in unsre Nähe,

mit sich beschäftigt und in sich vertieft.