See? All is opening, and we are, too.

For purest bliss is all our selfhood has.

What's blood and darkness in the creatures grew

in us as soul, and now it cries out as

that soul goes on. It's crying out for you,

who freely take it — in your face alone,

with no gross hunger — like some scenic view.

Because of that, we think you're not the one

to whom it's crying out. But aren't you he

in whom we wholly lose ourselves — our spirit?

Could we be more in someone else? You see,

With us, eternity is transitory.

But you endure, you mouth, that we might hear it.

Yes, you abide, to say us and our story.

Der Tod des Dichters

Er lag. Sein aufgestelltes Antlitz war

bleich und verweigernd in den steilen Kissen,

seitdem die Welt und dieses von-ihr-Wissen,

von seinen Sinnen abgerissen,

zurückfiel an das teilnahmslose Jahr.

Die, so ihn leben sahen, wußten nicht,

wie sehr er Eines war mit allem diesen;

denn Dieses: diese Tiefen, diese Wiesen

und diese Wasser waren sein Gesicht.

O sein Gesicht war diese ganze Weite,

die jetzt noch zu ihm will und um ihn wirbt;

und seine Maske, die nun bang verstirbt,

ist zart und offen wie die Innenseite

von einer Frucht, die an der Luft verdirbt.