Borgeby-gard

There are two paths, and neither shows the way.

But sometimes, when you're left in thought, alone

in the wrong place, one lets you go ahead,

and suddenly you're in a flower bed,

a clearing, left once more beside her stone.

Again you read there what the letters say:

Baroness Brita-Sophie. Once again,

your finger searches for the worn-thin date:

so this discovery never ages then?

Just as before, why do you hesitate,

so hopeful in this stand of elm trees where

it's damp and dark and no foot ever treads?

What counter-inclination draws you there

to search for something you might find in sunny beds,

as if discovering a rose tree's name?

What's that you hear? Why do you stop so? Why,

at last — half-lost — do you see in the high

phlox, butterflies that flicker like a flame?

Abschied

Wie hab ich das gefühlt was Abschied heißt.

Wie weiß ichs noch: ein dunkles unverwundnes

grausames Etwas, das ein Schönverbundnes n

och einmal zeigt und hinhält und zerreißt.

Wie war ich ohne Wehr, dem zuzuschauen,

das, da es mich, mich rufend, gehen ließ,

zurückblieb, so als wärens alle Frauen

und dennoch klein und weiß und nichts als dies:

Ein Winken, schon nicht mehr auf mich bezogen,

ein leise Weiterwinkendes —, schon kaum

erklärbar mehr: vielleicht ein Pflaumenbaum,

von dem ein Kuckuck hastig abgeflogen.