Livre d'histoire diplomatique construit suivant les règles : échanges de notes entre Monroë et Canning, déclarations retentissantes (hélas peu suivies d'effets), conversations officieuses (ou officielles) entre une vieille Europe très subtile et une Amérique encore très jeune… L'ouvrage d'Arthur Preston Whitaker, trop classique à notre goût, offre aussi l'ébauche d'une autre histoire : celle des États-Unis à la recherche des métaux précieux de l'Amérique Latine, après 1797.

La première œuvre d'Humberto Fuenzalida — un géographe, mais, disons-le tout de suite, attentif aux réalités humaines et à l'histoire — sert de préambule à un ouvrage collectif sur le Chili, dont elle est assurément le fleuron. L'intéressant de ce tableau, de presque 70 pages, ce ne sont pas tant les croquis qu'il donne des régions diverses du Chili. Ces croquis ont leur valeur, particulièrement celui du Nord minier et, au Sud de celui-ci, du Norte chico, du petit Nord désertique qui lui fait suite. Mais, pour l'auteur et pour nous, le grand problème est celui de l'unité paradoxale du Chili.

Le 26 mai 1943, le Chili procédait au premier recensement systématique et combiné de ses ressources nationales, tant humaines qu'éconoques, menant de front le dénombrement de la population et celui de toutes les entreprises agricoles, industrielles et commerciales du pays. Pour mener à bien cette initiative heureuse, dont l'auteur se montre fier, le gouvernement adoptait, pour la première fois, une méthode depuis longtemps en usage pour nos dénombrements quinquennaux : faire remplir par chaque habitant une fiche individuelle très détaillée, ce qui permet, en procédant par regroupement, d'éliminer les erreurs de l'ancien système en usage dans le pays où l'on se contentait des déclarations des chefs d'entreprise pour les enquêtes économiques et des relevés rapides des fonctionnaires du recensement pour les dénombrements de la population. De cette enquête est sorti le beau livre sur le district d'Arica que nous avons entre les mains : une « statistique » au sens du XVIIIe siècle, comparable aux meilleures œuvres des préfets du Consulat et de l'Empire, mais reposant sur des méthodes d'investigation dont ne disposaient pas les commis impériaux.

Qui suit la presse brésilienne sait l'importance immense qu'elle accorde au problème du pétrole. Et non sans raison. Le Brésil, si souvent soulevé dans sa vie économique — et dans sa vie tout court — par la succession de cycles économiques brusques, par ces « développements en fusée » dont parle André Siegfried, n'est-il pas à la veille d'une nouvelle révolution du pétrole ? — Voilà qui pose mille problèmes à la fois.

Comme le soulignait Jean Chardonnet, il y a trois ans déjà, dans son livre Guerre ou Paix, il faut nous déprendre du tableau traditionnel de l'Amérique latine, tel qu'André Siegfried, dans son livre classique, l'a incrusté dans nos esprits : exportatrice pour 95 à 99 p. 100 de matières premières, importatrice pour 65 à 76 p. 100 de produits manufacturés. Cette situation se fût sans doute prolongée, sans la crise de la seconde guerre mondiale. La carence des fournisseurs traditionnels, tendus dans leur effort de guerre, le blocus, la crise du tonnage, isolèrent presque totalement les Sud-Américains d'une Europe complémentaire de leur continent — et cela, alors que les États-Unis étaient incapables de faire face, tout de suite, à leurs besoins. Le trafic de Buenos-Aires baissa donc des deux tiers de 1939 à 1942, révélant une crise sans précédent par son ampleur… L'indication vaut pour toute l'Amérique latine et particulièrement pour le Brésil.

Leopoldo Zea, jeune philosophe mexicain, relate dans les deux ouvrages qu'il a publiés, en 1943 et 1944, les vicissitudes des doctrines philosophique et politique d'Auguste Comte dans son pays. Il est curieux et symptomatique de noter, une fois de plus, que, malgré le déclin de l'influence positiviste en Amérique latine où elle a eu, vers le milieu du XIXe siècle, un éclat certain, elle éveille de nos jours un intérêt assez vif et tout nouveau auprès de la génération actuelle des philosophes et historiens ibéro-américains. Cet intérêt s'affirme dans de nombreuses recherches intelligentes et passionnées.

Lucien Febvre nous a appris à poser le problème de l'incroyance. A ne pas croire tout possible, à tout instant, dans l'esprit humain. Or ce qui vaut pour le temps vaut aussi pour l'espace.

Deux sociétés voisines, si l'histoire Jes a séparées, n'émettent ni n'absorbent uniformément, au même moment, les mêmes idées. Voilà ce dont on n'a pas assez tenu compte (et rendu compte encore moins) en confrontant, comme on a souvent fait, l'Espagne et la France du XVIIIe siècle.